Мне было лет пять-шесть, когда у нас в дровяном сарае я нашел старую книжку без обложки и первых страниц. Стояла осень, с глухим стуком падали яблоки. А я приступил к чтению, на котором моя старая жизнь закончилась. Сразу почувствовал, что книга эта запрещенная, что читая все это, я совершаю нечто волнующе безнравственное. Точно не помню, что сильнее всего меня развращало в ней, то ли сны Веры Павловны, то ли гвозди Рахметова. Однако в том, что растлил меня именно Чернышевский, не сомневаюсь нисколько. Читал роман упоенно, сидя на оглушительно пахнущих сосновых, дубовых, липовых колодах. Иногда с книгой прятался на чердаке, поглядывая сквозь тяжелые ветви старых яблонь на полоску осеннего неба. Понимал мало, но ощущал при том нечто пронзительно горячее и бесстыжее за пределом понимания. В этом были тайна и свобода, которой я ни с кем никогда так и не поделился. Сверстники ничего бы не поняли, а родителям я не рассказывал всей правды о себе и мире, начиная с полутора лет.
Куда делась книга, не помню. Возможно, ее использовали на растопку. Вытащили из моего тайника и спалили, отрывая листик за листиком от порванного корешка. Но спросить я боялся, а взрослые так и не подняли вопрос о том, как я посмел читать книгу без конца и начала. Прошли годы, и я встретился с этой же книгой на уроках литературы в средней школе. Был смущен и удивлен, прочитал ее раза три подряд, узнавая лица и повороты сюжета, горячо встречая знакомую невнятицу чувств. Презирал дуру учительницу, которая, конечно, не понимала в этом тексте ни единого слова.