Думаю, це останнє на сьогодні моє велике – непідробне і громоподібне — літературне потрясіння. Тим сильніше, що до прочитання цього роману про австрійського письменника я абсолютно нічого не знав. І ніхто поруч нічого хоч скількись притомного про автора також сказати не міг – ані в російських, ні тим паче в українських контекстах Зебальд фактично не існував. З часом переклали статтю Зонтаґ і вийшов есей Марії Стєпанової, але то з часом. Врятувала європейська критика, яка – хоч далеко й не вся – таки розгледіла в Зебальді титана і глибу, але тоді, після прочитання, мені й самому це вже було ясно. З одного боку, дуже зрозумілий і навіть популярний жанр – «книга про Голокост», точніше, про те, як воно – жити після нього: певною мірою автобіографічна історія про чоловіка «за 60», який намагається реконструювати своє минуле, яке буквально не дає йому жити. А в тому минулому і вивезення з окупованої Чехії до Англії, і дитинство у прийомній родині, і зниклі батьки, і невідступна «дивна» тривога. Але це лише з одного боку. Бо з іншого, це настільки сміливо аранжовано і спрацьовано – навіть попри загальну тихість і меланхолійність атмосфери, — настільки по-іншому написано, що дивуєшся (заслабке слово) постійно і невтомно. Перед нами спроба пройти по краю воронки і не дати їй себе засмоктати, спроба буквально заговорити безодню і з найдрібніших уламків і кавалків склеїти хай і неповну, хай фрагментарну, але – картину світу, навіть якщо світу того давно вже і нема. І ніколи більше не буде. До речі, про уламки: «Аустерліц» став тою книгою, яка, нарешті, виправдала особисто для мене наявність у тексті поза-літературних елементів: у Зебальда розповідь постійно підкріплюється фотографіями, зображеннями, картинами, навіть дорожніми квитками, демонструючи нам те, що бачить і сам герой; їхня ціль – бодай у такий спосіб на мить вхопити реальність, намітити хоча б якісь точки доторку до світу і дати відчуття хисткої, але рівноваги.
Якщо й існує якийсь письменник, наше не-знання про якого рівно пропорційне його значенню і величі, то це, без сумніву, Зебальд. Затерто, але факт: він – один із останніх великих тої епохи.